Eu, parece, ainda não morri. Tenho histórias para contar, mas está frio e eu, saberá Jodi Jr. por quê, estou de rasteirinha e sem meias, então me despacho.
Eis o que me traz aqui em manhã tão dormível: lendo esse último apanhado? recolha? coletânea do Paulo Francis vi que ele, em 77, quando eu tinha cinco aninhos, já falava no último Woody Allen, como eu, tu, nós falamos ainda hoje, 35 anos depois.
Portanto pensei: tá na hora do Woody Allen morrer. Porque, queridos, é muito lamentável. Se o horror seguinte é ver as mocinhas na Linha Amarela falando no último James Cameron, vamos lá, e vamos logo, por favor.
Enquanto isso, eu volto pra cama. De onde, aliás.