Deixa eu explicar uma coisa. Eu sei que Drummond é grande, é imenso, é enorme. Eu, como todas as mocinhas – todas, todas, todas – abro a esmo a “Antologia poética” e arregalo os olhos quando leio “ó Carlito, meu e nosso amigo, teus sapatos e teu bigode caminham numa estrada de pó e esperança”. Claro que eu fico boquiaberta. Claro que eu acho que é profundo, enigmático, anti-retórico, prenhe do sentimento do mundo e tudo o mais. Claro que eu me abismo toda.

Mas, à medida que vou percorrendo o livro e me boquiabrindo mais, e boiando feliz nessa profundidade aí, e me interessando pelos enigmas – “Quem reconhece o drama, quando se precipita, sem máscara?” – mesmo achando que uma dessas duas vírgulas podia sair… Oh, à medida que vou em frente, alguma coisa acontece, alguma coisa que eu não sei direito o que é – profunda, enigmática, anti-retórica – e eu durmo.

É isso, meninas. Drummond é grande, é imenso, é enorme, e me mata de tédio e de sono. Leio sobre “o tardo e rubro alexandrino decomposto” e balanço a cabeça fazendo “hum-hum”, aparentemente concordando mas na verdade engolindo um bocejo; sorrio com olhos vesgos (tenho que ler três vezes para entender) da “Eternalidade eternite eternaltivamente eternuávamos eternissíssimo”, fazendo cara de bêbada, e antes de chegar aos “oceanos de nada” eu é que já estou no Atlântico de Morfeu. Bem no fundo, onde é escuro e os ecos do sentimento do mundo, graças a Deus, não chegam.

Tudo bem, meninas: não liguem para mim. Continuem, continuem; eu vou ali ler Eliot e já volto. Kiss-kiss, have a simply super day.